Det var längesen sist, men plötsligt kändes det märkligt rätt. Att sammanställa en del av alla de där orden som samlas bland anteckningarna i min telefon. Att dela dem med er som små korta utkast, som fragment av en känsla, en händelse, en tanke. Tack för att ni läser. Här finns fler utkast för er som önskar: del 1, del 2, del 3, del 4, del 5, del 6 & del 7.
Kategoriarkiv: Skrivet
Kommer instagrammande och identitets-skapande vara i fokus på framtidens museum?
Jag läste en distanskurs under höstterminen som heter Att skriva om samtida konst och nu har jag precis avslutat den. Den sista uppgiften var att skriva en längre, resonerande text på ett eget tema och där valde jag att titta på dagens museum och hur vi använder dem för att bygga våra varumärken i sociala medier. Jag la upp en tidigare version av denna text på min Instagram story för några veckor sedan och då var det flera som sa att de ville läsa den i sin helhet sedan, så här kommer den för er. Har ni tankar kring ämnet får ni jättegärna lämna en kommentar, det finns ju massor att säga om detta och mina tecken var begränsade, men jag diskuterar gärna vidare!
Kommer instagrammande och identitetsskapande vara i fokus på framtidens museum?
Det är sommar, året är 2016 och på Moderna Museet i Stockholm visas Yayoi Kusamas utställning I oändligheten. Jag vet det för att jag sett affischerna på stan och läst recensionerna i dagstidningarna, men kanske främst för att i princip alla jag följer på Instagram har lagt upp bilder från utställningen. Mitt flöde har fullkomligen exploderat av selfies tagna i Kusamas Infinity Room som är fyllt av vitröda fallossymboler, de färgsprakande och prickiga pumporna har kapslats in och visats upp i digitala fyrkanter och smått ironiskt har bilderna av spegelbollarna i verket Narkissos trädgård spridits som en löpeld. Egentligen gör det mig inget. Jag brukar uppskatta att ta del av andras kulturupplevelser och dessutom är bilderna fina, de tilltalar ögat och utställningen ser onekligen lockande ut, så jag går dit och gör samma sak.
Yayoi Kusama, Infnity Room.
Jag minns att ungefär ett år tidigare hände samma sak under Olafur Eliassons utställning Verklighetsmaskiner. Konsten tog över de sociala kanalerna och även här var det lätt att förstå varför. De stora färgspektrumen i verket Seu corpo da obra (Your body of work) gör sig bra på bild. Eliassons vatten- och ljusinstallationer blir magiska små nedslag bland frukostbilder, söta husdjur och inredningsstilleben. När jag själv vandrar genom utställningslokalerna inser jag varför jag sett så många bilder av verken. Det blir en naturlig reaktion, näst intill en reflex, att vilja ta upp kameran i telefonen och försöka fånga det jag upplever. Inte bara för eget bruk utan också för att dela det med omvärlden. Men samtidigt som jag gör det kan jag inte låta bli att fundera på om det är för att andra också ska känna att det är fint att få uppleva eller om det främst är för att de ska förstå att jag är en sådan person som är där.
För även om det inte är det främsta syftet med min upplevelse av konsten så kan jag inte förneka att jag använder den som identitetsskapare. Som en del av det samhälle vi lever i idag, när vi ständigt bygger bilden av oss själva genom sociala medier, så är självklart den kultur vi konsumerar en bit av det hela. Vad jag visar upp för mina följare och hur jag gör det säger något om mig och min personlighet och blir i sin tur även en förlängning av konstupplevelsen och verket i sig.
Konceptmuseum som gör succé
I samma tidsperiod som Kusama ställs ut i Stockholm så slår Museum of Ice Cream upp sina dörrar på Manhattan i New York. De beskriver sig själva som ett museum inspirerat av lekfullhet, fantasi och glass med avstamp i grundaren Maryellis Bunns barndomsdröm om att få dyka ned i en pool full av strössel. På kort tid ringlar köerna långa till museet och människor i alla åldrar interagerar och dokumenterar de olika miljöerna som får stor spridning i sociala medier. Att Museum of Ice Cream är en kommersiell succé med sitt biljettpris på 38 dollar råder det ingen tvekan om, den stora frågan är kanske om det ens är ett museum? För tittar man närmare på deras beskrivning av sig själva hittar man inga verkbeteckningar eller konstnärer, däremot ett antal designers och ”experiental producers”.
Museum of Ice Cream, San Francisco. Foto: Katie Gibbs, 2017.
I artikeln The Millennial Walt Disney beskriver tidningen New York Magazine företeelsen så här: ”Museum of Ice Cream är inte ett museum. Det är snarare en labyrint av interaktiva, nästintill hallucinerande, utställningar med godis som tema: färgglada rum med smickrande belysning som bland annat inkluderar en grotta av kandisocker, en enhörning och en pool fylld av regnbågsfärgat strössel, alla numera kända från Instagram. Det finns oändliga bakgrunder för att ta fina selfies. Det är som ett spökhus för digitala nomader, en feberdröm orsakad av Willy Wonka.”
Året därpå öppnar ytterligare ett konceptmuseum som kommer att göra succé. Color Factory var tänkt som en månadslång interaktiv utställning för att hylla färg och kreativitet men finns nu permanent på flera platser i USA. Även här är det fotogeniska, färgstarka miljöer som visas upp för de köande besökarna som slussas runt metodiskt. Må hända att man presenterar både verk, konstnärer och kreatörer till skillnad från Museum of Ice Cream, men frågan är om besökarna på plats ens hinner uppfatta detta när de är upptagna med att fotografera sig själva och varandra i de lekfulla miljöerna?
Interaktivt och visuellt – men till vilket pris?
Att det kommit att bli en trend med interaktiva, visuellt tilltalande utställningar och museum går tydligt att fastslå, men frågan är vad de gör med oss som besökare och konstkonsumenter? För när gränserna suddas ut mellan vad som är konstverk och bara härliga fotomiljöer, förloras också en del av konstens värde och integritet. Till skillnad från Museum of Ice Cream och Color Factory så har de flesta av verken i Yayoi Kusamas och Olafur Eliassons utställningar skapats innan förekomsten av Instagram och sociala medier och även om de kan rymma en uppmuntran till interaktion och dokumentation så sker det på en nivå som är långt ifrån lika basal som den i Color Factorys ljusblå bollhav eller Museum of Ice Creams bubbelgumsrosa fotoväggar. Samtidigt kan också den här typen av starkt visuella och interaktiva utställningar öka lusten för mer ovana konstkonsumenter att ta sig till museum och därmed fungera som en inkörsport till ett växande konstintresse, vilket i sig självklart är en vinst för kulturen.
Förmodligen är det bara en tidsfråga innan vi får se det första konceptmuseet i Sverige, även om jag personligen är långt ifrån övertygad att jag vill ha det här. I alla fall inte som konkurrent till de mer traditionella museerna. För om det ska sätta standard för hur vi konsumerar konst i framtiden, så tror jag att vi är ute på djupt vatten. Konsten kan nämligen inte ha som uppgift att bara vara färgsprakande, inbjudande och fotovänlig. Den måste få vara ful, provocerande, svårdokumenterad och allt däremellan. Annars blir det både hämmande och farligt för kulturlivet och vi riskerar att urvattna våra framtida konstupplevelser totalt.
Samtidigt måste jag acceptera att den instagrammade, identitetsbyggande konsten trots allt är en tydlig symbol för den tid vi lever i och förmodligen är här för att stanna under ett antal år. Att konsten skulle exkluderas helt från vårt mediala och sociala samhälle som ständigt byggs av våra digitala personor är en omöjlig tanke och så länge det är vi som anpassar oss efter konsten och den inte efter oss och vår selfiekultur så tänker jag vi befinner oss på en rimlig nivå. Trots det kan jag inte låta bli att dra en lättnadens suck när jag ser mängder av folk vallfärda till nyöppnade Nationalmuseum för att konsumera 1700-talskonst, marmorskulpturer och antika vaser och stoltsera med det i sociala medier. Må det kommande årets museibesök bestå av mer svåranalyserade saker än strösselhav och färgpaletter, det mår vi nog alla gott av.
Och från balkongen i Skärmarbrink ser jag stjärnorna falla
Ett armband runt handen, fem dryckesbiljetter i fickan. Ljuset förvandlar allt till en undervattensvärld. Vi har en hemlig pakt du och jag, en överenskommelse formulerad någon dag tidigare i en bar. Röken väller ut över våra fötter som stampar i takt på dansgolvet. Ansikten försvinner i dimman, dyker upp på nytt. Bas gillar hörn och jag gillar dig och vi står i det lilla lilla rummet som är tjockt av folk och jag tänker att om man skulle kunna ta vara på energinivån härinne nu skulle man kunna försörja hela söderort med ström.
Lyckan kommer, lyckan går och jag jagar den, försöker hålla fast den, stänger in den bakom revbenen men nästa morgon är den borta igen och jag funderar på om det finns några knep för att få den att stanna, om den går att tämja, göra lydig och flytta hem för alltid. Som ett husdjur som älskar en villkorslöst, som sover i fotändan av ens säng och tittar på en med den mest älskvärda av blickar. Jag vill hålla lyckan i koppel.
Leoniderna når sin kulmen och meteorerna ska regna över den nattsvarta himlen. Luften är kall och klar, halvmånen lyser över Tele2 arena. Jag tar på min största jacka, sveper en filt om benen och sätter mig på den lilla fällstolen ute på balkongen. Lutar huvudet bakåt mot husväggen och tittar uppåt. Ovanför mig finns ett valv av stjärnor. Samma stjärnor som vi såg den där natten i Italien när blodmånen lyste över oss och vi låg raklånga och rödvinströtta i varsin solstol och blickade uppåt och pratade om önskningar fastän man aldrig ska avslöja vad man ber stjärnorna om. Och från balkongen i Skärmarbrink ser jag stjärnorna falla och jag tänker på dig och din vädjan och önskar oss båda samma sak nu.
Novembertisdag
Det är tisdag i november och klockan är åtta när jag funderar på om jag får gå och lägga mig men så kommer jag på att sängen saknar påslakan för de ligger ju i tvättmaskinen och jag har flera lass kvar att tvätta, torka, tumla, vika, mangla och jag måste gå de fyra trapporna upp och ned säkert fem gånger till med mina fötter klädda i nedhasade strumpor och tofflorna som smäller mot stentrappan i varje steg. Klamp klamp klamp. Jag går upp och ned och november går sakta och snabbt på samma gång för kalendern är full av saker som jag inte riktigt vet när jag tackade ja till men nu står de visst där så jag gör dem en efter en: går på fotbollsgalan, har möten, sitter hos frisören, skriver konstrecensioner, går på fest, åker till Solna Business Park, skickar mail, läser kurslitteratur, har ännu fler möten, går på konsert, tar en öl som blir två som blir tre, köper keramik, lagar middag, skickar ett sms, ångrar det jag skrev, lägger vegetarisk bouillabaisse i plastlådor, slutför projekt, säger ja till några saker till och så är kalendern visst full igen och november springer på utan att något egentligen händer samtidigt som jag inte har tid för någoting alls. Och bloggen ekar tom för vad av allt detta har jag som är spännande att berätta och vem är jag att dela mitt liv till höger och vänster, att prata om mig mig mig i bild och text som om det jag gjorde vore så mycket mer intressant än det alla andra gör för i slutändan är allt bara så oerhört vanligt som en tisdag i november med tvättid och mat i plastlåda och nu är nästa maskin klar så jag och mina tofflor klampar genom trapphuset och det är i alla fall en vända mindre tills jag får gå och lägga mig.
PS. Om det, trots allt väldigt vardagligt som pågår här, finns något särskilt ni vill att jag ska skriva om så kan ni väl skicka iväg en önskning? Lovar att inte skriva mer om mina tvättstugerutiner framöver i alla fall.
Helgen som är blev helgen som var
Det är trångt på tunnelbanan i morgonrusningen och jag känner mig fruktansvärt i vägen med både resväska i handen och ett stort cellofodral på ryggen. Axlarna värker under remmarna som i så många år var en del av min vardag, nu var det flera år sedan som jag spelade för andra. Det är något med tyngden som får mig att tänka på uttrycket att bära på sorg. Jag gör det här och nu. Jag släpar den som en ryggsäck på mina nedsjunkna axlar. Jag håller den varsamt i famnen som vore den ett nyfött barn. Jag balanserar den med min fingerspets likt ett lass jag vägrar ta i två omgångar. Jag bär på sorg och det stjälper mig.
Helgen som är blev helgen som var. Det är som med döden, verben förändras. Har blir till hade, är blir till var. Mormor har en sån, nej förlåt, hade. Hon hade ett helt skåp fyllt av de finaste broderade örngotten, dukarna och lakanen. Nu står vi och sorterar dem, lägger i högar som blir fler för varje minut. Juldukar med liten fläck men med affektionsvärde får en egen hög. Ett helt liv gås igenom och med det även föregående liv. Genom broderade initialer får jag en vag aning om släktingar i en främmande tid. Mormor är inte här längre men alla föremålen markerar hennes och andra kvinnors närvaro. När jag kommer hem på söndagskvällen ställer jag moster Gretas broderade kuddar i soffan, mormors hårspännen får bo på byrån i sovrummet. De är en del av mitt hem nu.
Kanske har det med åldern att göra, tänker jag. Att för varje levnadsår som går så lär man sig att uppskatta sakerna omkring sig ännu mer. Eller så är hösten bara ovanligt vacker i år. Så färgsprakande och livfull. Med milda vindar som först får mig att ta av jackan, sedan kavla upp ärmarna på tröjan. Som en hoppfull suck och en varm omfamning precis när man behöver det som mest. Jag tror den ville oss väl, i denna oktoberhelg att minnas, i sorgen vi bär som så småningom ska bli sorgen vi bar.
Stockholm, september 2018
Ljuset i Humlegården faller sakta. Sirlar sig genom lövklädda grenar och lämnar skuggfigurer på marken. I det knastrande gruset rullas barnvagnar, på de gröna gräsmattorna rastas hundar. En man sitter på en bänk och ser ut att vänta på någon som aldrig kommer att dyka upp.
Det är något med luften och hur den luktar. Liksom friskt och sött på samma gång. En klarhet fylld av äpple och asfalt, dagg och rök. ”Folk brukar inte fatta vad jag menar, men det är något med den här doften som påminner mig om L.A.”, säger jag och andas in extra djupt. ”Jag förstår precis”, svarar du och jag tänker att du kanske säger så bara för att vara snäll, för att lindra mitt självtvivel ett tag, det är lugnt.
Taxiskylten utanför Riche ser ut att tillhöra en svunnen tid. En tid då man inte bokade sin bil i en app utan tålmodigt stod och väntade på trottoaren. Nu blänker lampan som ett ljusgult klot mot den allt mer blånande skymningen.
På flätade stolar på Stockholms kanske minsta uteservering sitter ni med rödvinsglas framför er. Jag hälsar med självsäker röst och småpratar en stund. I verkligheten tvivlar jag på att jag ens är där, min existens i detta sammanhang var en gång så avlägsen, den är nog det fortfarande.
Porten slår igen bakom mig och jag sjunker ned i en av fåtöljerna. Andas tio djupa andetag. Dricker ett glas vatten som lämnar blöta cirklar på marmorbordet. Försöker skriva men har så svårt att hitta orden. Vill men kan inte. Måste inte men borde.
Och det blir fredag, lördag, söndag, måndag. Rastlösheten tickar i mitt blod, får mig att säga ja till allt som kan bli något mer. Kassen med ren tvätt står orörd på mitt sovrumsgolv och jag vandrar över Skeppsbron, förbi bageriet där de förbereder nattens bullbak, över det gigantiska hål som numera är Slussen, bygget som beräknas vara klart år 2025, kanske kommer hålet i mig också vara helt då?
Utkast sommaren 2018
Min anteckningsapp i telefonen är full av listor. På saker jag ska läsa, göra, äta, köpa. På saker som killar gillar (Elon Musk, Johnnys senap, VM -94, Lana del Rey). På serier och filmer jag borde se men som jag vet att jag aldrig kommer titta på. Och däremellan så finns det lösryckta meningar. Ord som behövde skrivas ned i väntan på något annat. Ibland läser jag igenom dem, samlar ihop de begripligaste och delar dem i den här typen av inlägg. Här finns det fler om ni önskar: del 1, del 2, del 3, del 4, del 5 & del 6.
Sommardagboken 2018 – del 6
Det var sommaren då allting hettade.
En sommar att minnas
av allt som ska hinnas
en tid att få finnas
ett ögonblick i sänder
en väntan på livet
på allting som händer.
Och skogen som glöder
den flammar av lågor
kom följ mina vågor
rid mina drömmar
tänj mina sömmar
sakna sans och förnuft
andas med mig en dallrande luft
sträck ut dig på klippor
klyv horisonten
styr rakt mot solen
jag tror att vi smälter
blir en droppe i havet
ett gruskorn på stranden
en pust i en vindil
en millimeter av tre mil
ett slag hos ett hjärta
ett endaste dunk
i allting som andas av
friheten närheten tomheten
i en hettande sommar
där allting så självklart
nu bara
står still.
Sommardagboken 2018 – del 4
Plötsligt,
en känsla som fyller
mitt bröst, mitt sinne, mitt jag.
En översköljning,
en svallvåg av mjukmedel.
Kanske är det nattens stiltje.
Vetskapen om att alla andra
sover, drömmer, slumrar.
Tystnaden i väggarna,
de fördragna gardinerna,
min ensamma silhuett.
Jag flyttar föremål,
byter lakan i sängen,
brer mig en smörgås,
torkar bort smulor,
vattnar en blomma,
viker tre tröjor.
Det enkla,
det oviktiga,
det rofyllda.
Som bosätter sig någonstans
bakom revbenen,
under huden,
intill hjärtat.
Här finns inga stora ord,
bara ett simpelt:
Tillfreds.
Sonett för sommarnätter
En av mina favorituppgifter i skrivkursen jag precis avslutat (mer om den här) var att skriva en sonett. Till en början tyckte jag det var oerhört krångligt och jag satt och räknade stavelser och slet med femtaktiga jambiska strofer, men till sist föll det ändå på plats och jag blev ganska nöjd med resultatet. Kanske för att jag skrev om något jag själv kan relatera till och för att det blev en fin kontrast att ta en så modern plats som Trädgården och sätta in den i ett format som oftast för tankarna till Shakespeare.
Och tänk, när jag skrev den i januari kändes allt detta oerhört långt borta, men nu är vi där. I sommarnätterna.






























